Ela falava sozinha
por não ter o que dizer.
Uma faca de cozinha,
não foi possível morrer.
E virou monotonia
todo o amor que ela sentia
toda a força que ela tinha,
maior que a sua ou a minha.
Nada que possa pará-la,
nada que possa detê-la,
ninguém para impedí-la,
enfim, pura solidão.
Ninguém que consiga amá-la,
sem lugar para escondê-la,
ninguém que possa seguí-la,
pois trancou seu coração.
...Sua diferença é uma anomalia. As palavras repetiam-se, incessantemente. E misturavam-se, embaralhavam-se, trombavam umas nas outras, arrumavam-se despropositalmente, num eco, num grama de cheiro de fósforo, que ela não perceberia se não lhe tivessem dito. Tremiam e misturavam-se também os elementos de sua paisagem. Se fechasse os olhos para organizá-los, dormiria. Nato de motivos que ela não procurou entender, receosa, um sorriso despontou, escondido em algum canto daquele murmúrio, e os olhos piscaram mais lentamente, querendo torná-lo mais vibrante, querendo sem querer.. Agora, não era mais nada. Ali, não havia mais nada. Quede... Consciência de hora, lugar e si mesma ? Não havia... Quando perde-se assim, e quando perde-se assim ? Conhece ? Este querer não encontrar-se nunca mais.. Porém, sua diferença... Era uma anomalia.
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