E esses olhos ? Esses olhos que me seguem... Que inventam de tingir com um riso suspeito, qualquer outra face que envolvam.
Pego-me, outra vez, tentando relatar o que não possui traços, querendo dizer... O indizível.
Essa névoa tão opaca que reveste os olhos teus, esse brilho sibilino que os destaca... O bálsamo do Inverno a ele está enlaçado: seu frio soprar, sua cor gélida e dormente, seu toque severo e áspero, sua Solidão aveludada, seu som sombrio de Inverno, seu beijo de mistério, de Inverno e... Somente... De Inverno...

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...Sua diferença é uma anomalia. As palavras repetiam-se, incessantemente. E misturavam-se, embaralhavam-se, trombavam umas nas outras, arrumavam-se despropositalmente, num eco, num grama de cheiro de fósforo, que ela não perceberia se não lhe tivessem dito. Tremiam e misturavam-se também os elementos de sua paisagem. Se fechasse os olhos para organizá-los, dormiria. Nato de motivos que ela não procurou entender, receosa, um sorriso despontou, escondido em algum canto daquele murmúrio, e os olhos piscaram mais lentamente, querendo torná-lo mais vibrante, querendo sem querer.. Agora, não era mais nada. Ali, não havia mais nada. Quede... Consciência de hora, lugar e si mesma ? Não havia... Quando perde-se assim, e quando perde-se assim ? Conhece ? Este querer não encontrar-se nunca mais.. Porém, sua diferença... Era uma anomalia.
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